Fantasmas

El otro día fui a cenar con el Guionista Sound y la Mujer de los Zapatos Únicos. Nos vimos en Correos y quedamos con unos amigos suyos mexicanos. Lo más raro de la noche no fue el increíble acontecimiento que supuso llegar a estar diez segundos sin escuchar la frase "qué chido", sino que, volviendo a casa, paseando por el puerto de Barcelona, nos quedamos clavados y erectos cual miembro de Nacho Vidal al ver esta hazaña:


Al principio, me alegré y di patéticos saltos de emoción. ¡Dios! ¿Eso iba en serio? ¿Iba a ver en directo a Bill Murray, Dan Aykroid, Harold Ramis y al cazafantasmas negro persiguiendo mocos verdes por Las Ramblas? ¿Estaba a punto de ver a Sigourney Weaver trepando por la fachada de La Casa Balló mientras escupía trozos de pà amb tumaque? ¿Por fin los barceloneses y barcelonesas se echarían a la calle para vitorear a una estatua de Colón movida por mucosidades blaugranas?

Tras mi desmedida euforia, me vine abajo y comprendí. No... no se trataba de una película de ficción. La realidad me estaba ostiando en toda la cara para decirme algo. Era un mensaje claro, sencillo... Perfecto: que en Barcelona, como en todas partes, hay muchísima gente espectacular, y otra tanta que lo único que tiene es palabrería barata y "pose". Pero en esta ciudad organizada al milímetro, dominada por guiris de todos los pelajes -gran palabra ésta, pelaje-, peajes cada dos metros, carriles "nopasesde80" y terrazas "losientominenecerramosalasonce", parece que han encontrado la fórmula para perseguir -también- a los que, como yo, son sólo unos meros, patéticos, formidables fantasmas.